Только, сон – забытье лишь минутное,
И пытаясь забить пустоту пустотой,
Мы молчим…
не любимые или не нужные,
Позволяя любимым остаться самими собой…
Обнимая туман, насыщаясь леча’щей прохладою,
Шепчем, шепчем…
да толку нам в том…
Мы не слышные, глупые, нежные, разные…
Разлетаемся пеплом, ложимся дождем…
Им на плечи…
И все же, они не бесчувственны.
Просто сердце не может…
и хочется жить загодя.
И они ведь когда-то в глубоком и вязком отчаянии
Прошептают, шептали: «Останься... Люблю лишь тебя…»
Кто-то видно делил не на равную часть. На осколочки.
Разлетелся хрусталь, заискрившись взаимной любви…
Много в мире встречается нового, чудного…
Мало в мире осколков срастаются крылья не раня свои.