Случайной, но она была -
Та встреча в вихре листопада!
А юность вешняя цвела,
Для счастья ей так мало надо...
Ты кружишь медленно меня
И в вальсе о любви поющем,
Что больше - страсти иль огня,
Дурмана хризантем цветущих?
Чуть позже все минует нас
В разлуках, встречах на перроне,
Но вальс звучит, моя рука
Лежит на золотом погоне...
Шли письма голубой рекой…
Их двести - все с пометкой «срочно»!
Штамп треугольный и простой,
Их адрес: «Полевая почта…»
Стихи писал ты по ночам,
Их наизусть порой читаю:
«…надежду дай моим мечтам -
Я встречи жду… я так скучаю…»
Ты очень редко приезжал,
Дарил цветы и звал с собою.
Внезапный, как девятый вал,
Ну, как назвать тебя судьбою…
На глупость можно попенять,
На юность, что не знала истин.
В едино не смогла связать
Тебя и голубые письма.
Минуло счастье, не сбылось.
Не объяснились? Кто же знает…
Но вальсом писем унеслось,
Что в жизни только раз бывает.
И сколько б ни минуло лет
Ожогом на моей ладони,
Остался след, щемящий след
От звезд на золотом погоне.