Ты наткнешься когда-нибудь на эти строки, я верю.
У тебя есть привычка читать стихотворный мой бред.
Ты глазами скользнешь по страничке, и словно бы зло хлопнув дверью,
Будешь мысленно что-то писать мне невнятно в ответ.
Ты меня знаешь лучше, чем кто-либо, но только прочим
Не до тайных страстей, что в душе моей мечут и рвут.
Ты останешься в жизни моей небольшим многоточием.
Но не точкой, и то хорошо. Боль моя – это труд,
Это вечность, которую я умножаю на слезы.
Это ноль, на который я жизнь разделила опять.
Знаешь… Мир – не поэзия, мир – это проза.
Там где мы не умеем друг друга любить и терять.
Ты прочтешь, и поймешь: это пишется только кому-то,
Кто способен продраться сквозь бредней моих пелену…
Все проходит когда-то. Сменяет тепло холод лютый.
А любовь остается… И тихо нас тянет ко дну.