Я ухожу подальше в луг
от небоскребов каменных
туда, где никого вокруг-
лишь поле маков пламенных.
тут воздух жарче, горячей,
пестрит в глазах от красного
и нет напыщенных речей
и звона громогласного..
колышет ветер лепестки
и клонит стебли тонкие
все ниже- ниже до земли-
восполнить память горькую..
не знаю, шли ли тут бои,
текла ли в землю кровь рекой,
но, низко голову склонив,
средь маков я хожу с тоской..
а клин, над полем пролетая,
курлычет громче, чем всегда,
но отдыхать большая стая
не сядет в маках никогда...