Хочу стихами до рассвета любить тебя за чистоту.
Хочу принять весну за лето: я для тебя - себя найду!
Не верны тюрьмам: мы - поэты, любить согласны за версту, но ты не Кай, и я не Герда -
я обрету тебя, приму в покоях лунных, брат от века, хрусталь в потоки обращу.
Бессильно слово.
Нервно эхо –
Я ожиданье молча пронесу.
Не верно всё. В такую непогоду приятно назло дождю остаться дома. Пить горячий кофе с молоком и таять дыханием пломбира. Забыть за этим приятным занятием обо всём, что с тобой должно неизбежно случиться завтра, послезавтра, а может быть, и сегодня вечером. Поддаться меланхолии и угадывать в пчеле греческую нимфу, впечатляться грустью природы и красить мечтой скучающую действительность. Как зыбко твоё одиночество, как непостоянно твоё отсутствие. Тебе кажется, что ты окружён, но это бесплотные тени, тебе кажется, что ты растворён, но это мимолётное отвлечение от формы, боязнь потеряться тут же вернёт тебя к человеку. Но то, во что ты так влюблён, рисует в воображении фантастические картины покоя, где ничто не знает своего возраста, где предметы, подобно запаху, легко подхватываются ветром и рассеиваются в воздухе, может быть, никогда больше не возникая, не возвращаясь, – ты тонешь в неуловимости бытия, тебя созерцают тысячи вселенных, ты очарован Всеобщим.
И кто мне скажет, что я не о Любви
(утро 8 мая)