***
Пронзительно тонко струна перепутала звуки,
И месяц декабрь заметает за осенью след,
И тянутся, тянутся к нежности, тянутся руки,
Забывшие радость касаний и прежних побед.
Где юность, бывало, играя, со скрипкой грустила,
Там тропки, заросшие светло-седой лебедой.
И боль отошла, и обида уже отпустила:
Я свыклась теперь уже с этой своею бедой.
Ах, та ли беда, что грозит одиночеством или неверьем,
Когда понимаешь, что жизнь бесконечно длинна,
А ты лишь стоишь перед чьей-то закрытою дверью,
Понять не сумев, чья за этим большая вина.
Но нет, до сих пор не забыты высокие звуки,
И скрипка с футляром еще не срослась, как родня,
И тянутся, только теперь уже к северу, руки,
Тепло задушевное в памяти сердца храня.
Мы пленники вечные наших разлук и скитаний,
И всё же с любовью исполним последний этюд,
Где тонкой струной и законченностью очертаний
Всё, взятое прежде, нам снова сторицей вернут.