...Ты очень похож на того, кто был когда-то мне слишком близок,
Кому доверяла, кого ждала, не думая, столько дней…
Писала про милостыню судьбы с этапностью эпикриза
Смешное наивное бла-бла-бла… Могла бы молить сильней?..
Могла бы, но только - кому оно такое сегодня надо!...
Я верила ветру, - сбивая в кровь подошвы уставших ног,
Брела, из надежды плела венок, из дикого винограда -
И ветер смирялся, не в глаз, но в бровь швыряя соринки. Мог
Размазать слезу, а потом в жару пролиться дождями – мимо;
Рассыпаться пылью ненужных слов, на мне проступить, как соль…
Сплетая в безумии пальцы рук, измученным пилигримом
Мечтаю, чтоб солнце слабее жгло… По капле сцедить бы боль –
Но влагой насыщенная строка ни легче, ни холоднее,
Она ни трясина, ни брод, ни мост, ни посох в моем пути.
От всхлипов невольно дрожит рука, и пишется, как умею…
И мир поднимается в полный рост, услышав твое «прости…»