Не волхв, а волк, отбившийся от стада,
вернусь я на груди твоей рыдать
и большего мне ничего не надо,
когда опять на пальце твоя прядь.
Она пружинит и она лианит,
она опять свивается в спираль,
я боязливым взглядом твоим ранен,
ведь мне легко в нем прочитать печаль.
Как блудный сын, к твоим рукам горячим,
к ладоням нежным припаду во тьме
и буду слушать голосок журчащий,
как ручеек, текущий по земле.
2001