Поэт…смешно! Если я поэт,
То Элвис и Мэнсон прекрасный дуэт.
Слабая рифма, скромный словарный запас,
Талант мой при рождении как лампочка погас.
Размера нет вообще в стихах,
Что за бред, краткость и размах?
Какой-то хаос, это не стихи,
Было бы красиво, ценители были бы тихи.
Не тот водопад разных мнений,
А просто поток внезапных размышлений.
Я не поэт, куда мне до великих!
О льстец, прельщаешь варваров ты диких.
Куда моей руке перо,
Мои чернила жизни уж высохли давно.
Я не поэт, бездарность, полный ноль,
Хотя иногда это приносит в душу боль.
Стихотворения без смысла и таланта
Такая же все чушь, как мифы про Атланта.
ВО мне нет божьей искры, я серый человек,
Так было, есть и будет еще век.
И повторится все как встарь
Аптека, улица фонарь -
Одни и те же строки золоту подобны,
Их с удовольствием читаешь, бесподобны.
Пушкин, Лермонтов и Маяковский,
Фет, Блок, даже Твардовский.
Вот каждый писатель, каждый поэт,
Каждый их них отдал миру свой свет.
Гении слов, мастера своего дела,
Они отделяли душу от тела.
Их душа рвалась к небесам,
Туда, к лучшим заветным мечтам.
Эта эйфория и мысли полет,
И вот вдохновенье сейчас уж придет.
Перо в степенной поэта руке, чернила на бумаге,
И новых стих готов, про то, как цветы созревают в овраге.
Я не поэт, не быть мне столь великим,
Навек останусь я по-прежнему безликим.