Мир не мог быть чужим:
Бил он солнце по краю щита,
Был богат чудесами
По землям далёким и близким,
Только Гуннар стал викингом,
Не научившись читать,
И по всем своим родинам шёл,
Не сверяясь со списком.
А за ним -
Длинный путь
Бородатых и пьяных людей,
Что в тяжёлых руках, словно в чашах,
Несли свою ярость.
Корабли плыли к югу,
И страх перед ними летел,
Человечьи сердца наполняя,
Как поднятый парус.
Англичане бежали.
Спеша, загоняли коней,
А ирландцы шли в бой,
Горяча разлохмаченных пони.
Были кровь и добыча,
Усталость - и смерть вместе с ней,
Но и смерть замолчала,
Когда Гуннар всё-таки понял:
Он не сможет плыть дальше
И думать, что так - хорошо,
Он до сухости в горле
Во что-то другое поверил,
Дал свободу всем пленным
И в море, как в вечность, ушёл,
Чтоб дойти до заката
И там обрести
Новый берег.