Во дворе перед домом трава - не растёт, но желтеет.
Это слишком похоже на смерть, чтобы точно быть ею.
Просто многое в мире живёт, опускаясь к корням.
Задержался в дверях.
Я войду, только самым последним.
Это юность стоит, опираясь на пыльный штакетник,
И глядит на меня.
Ничего мне не скажет, а я этой девочкой болен.
За спиною осталось такое широкое поле,
Что, не думая и не оглядываясь, пересёк.
Расстоянья отмерены. Тут ничего не поделать.
Я в холодную память, как в воду речную, глядел бы,
Чтоб увидеть в ней всё.
А она не поманит - хотя бы каким-нибудь знаком!
И теперь для меня каждый день так с другим одинаков,
Что уже всё равно.
А слова говорил, да не те...
Это слишком похоже, чтоб быть...
Но закатится солнце,
И, прощаясь со мной, юность-девочка мне улыбнётся.
Я за ней не пойду.
А трава будет дальше желтеть.