КтО мы, чтО мы в просторах гудящих,
на ветрах, распирающих грудь?
Всех-то слов что проклясть уходящих,
всех-то сил что ушедших распнуть.
Осмелев по монаршей отмашке,
кто за правдой не кинется вслед...
Да простит нам шакальи замашки
высота вероятных побед!
И холстов понаткут наши зимы
для земли, что грязней и грязней.
Мы чисты. Мы пока не судимы
свыше меры своих же судей.