Моим стихам не ведомым народу
И не придёт быть может свой черёд.
И не прочтёт никто их сроду,
Сгниёт,не вызрев,может статься,плод
Быть может кто-то их и прочитает,
Но тут же скажет:"Это ерунда.
Лежит дурак в могиле и не знает,
Стихи его не стоили труда."
Нет стоили,я ими жить пытался.
Без написанья,как-то скушно было мне.
Ну,что ж с того,что я не состоялся
И не в кремлёвской замурован я стене.
Ко всякому готов,не претендуя
На титул,обессмертенных в веках.
Я лишь писал,в душе своей ликуя,
Что что-то получается в руках.