Быть может, брошу я писать,
И фразы перестанут литься,
Тому никто не удивится,
Да, я не склонен удивлять.
За скоростью идущих лет
Не успеваю уследить я,
Вот только что успел родиться,
А через миг меня уж нет.
Никто не скажет - плох, хорош,
Мне не охота выделяться,
Пугать и самому бояться,
И душу продавать за грош.
А кто-то там, за пеной чистой
Прохладных белых облаков,
Ведёт учёт моих грехов
За век короткий бренной жизни.
Быть может, брошу я писать,
Не сочиню ни малой строчки,
Глядишь, никто и не захочет
Меня за это обвинять.