Почему рука об руку счастье идет с тоскою?
Или, все-же, я недостойна тебя, ваятель?
Не забьюсь в истерике, тоненько не завою…
Буду слушать девочку-скрипочку на Арбате.
А она прижмет струну очень тонким пальчиком,
И откуда знает – куда надавить пожалобней?
От такой пьянею музыки, как иначе-то?
Ты играй, девчонка, и не прекращай, пожалуйста!
Вынимает душу с застенчивою улыбкою, -
Улетела, видимо, в сны и мечты бемольные.
Заживляет, ловкая, раны своею скрипкою,
Нежным тальком сыплет на мысли мои крамольные…
И, подумать только, на чем это чудо строится?
Нет на грифе меток, ладов и другого прочего…
Или, может мне в смычке поискать достоинства?
Эх, ваятель, видишь ли все воочию???
Почему тоска всякий раз душу рвет изысканно?
Тянет грузом в сумочке мой камертон отчаянья.
На Арбате шумно и запахами набрызгано,
Молча слушать стану спасенье мое случайное…