Гуляю рощей, полем или садом,
Гляжу ли на течение реки,
Берёт меня невольная досада,
Как будто я крещусь не с той руки.
Так, словно виноватит безызвестность
Не выпущенных в мир правдивых строк…
Святая ложь, сходящая за честность,
В поэзии - пророк, а не порок.
И хочется воскликнуть - "Аллилуйя!"
Но, видно, не хвалю я, а - хулю,
Коль Ты меня лишаешь поцелуя
Той женщины, которую люблю…
04 мая 2009 г.