В той стране, где мы живем, как плачем,
Где зимой снега, снега, снега...
Каждая хвоинка что-то значит,
Каждая песчинка дорога.
Лютый холод - а душа оттает.
Зной плывет - а зябко от тоски.
Вслед тревожным журавлиным стаям
Долго здесь глядят из-под руки.
Все гадают: как там обернется
В этот раз? Во благо иль в урон?
Улетают птицы, остается
Их прощальный крик... а может, стон?
...Возвратятся птицы, и в апреле
Мы готовы, кажется, опять,
Как не раз уж было, ждать, и верить,
И простить, кого нельзя прощать.