Когда сожжешь последние мосты,
становится легко и как-то просто –
сомнений нет, и вечные вопросы
не требуют ответа – словно дым,
разносятся по пажитям души
и тают, тают, тают, исчезая...
Вдруг кажется – с закрытыми глазами
бродил всю жизнь, отчаянно спешил,
впускал – не тех, дарил – но все не то,
не тем, не столько, не к тому и глупо...
Там, за рекой, еще чуть тлеют трупы –
а ты идешь на поиски мостов.