Растопыренных пальцев-пять.
Сжатых в кулак-так же.
В эту ночь не дают спать
Марши.
Больше музыки здесь нет.
Свист ракет по ушам криком,
Не дай Бог,свет в моём окне
Промелькнёт бликом.
Я уже не могу писать,
Я бумаги уже не вижу,
Я уже не могу ждать,
Верить в то,что все дни слышу:
Что не будет весны здесь,
Что под утро-опять налёты...
Пролетите же мимо нас,
Пилоты.
А в убежище-холод стен..
Эту ночь проведу здесь.
Я не знаю пока зачем,
Но я-есть.