Мне далеко до Пушкина и Цоя,
Мне далеко до Блока, Шевчука…
Я не создал «Последнего героя»,
Ни мне принадлежит и «Сын полка»…
Я не такой крутой, как Брюс Уиллис,
Сталлоне, Элвис Пресли, Элтон Джон…
На мне все клинья света не сходились,
И как перчатки не меняю жен.
Мне далеко до Будды и до Ницше,
До гор Тибета не достать рукой…
Мне никогда, наверно, не услышать
Все искренние фразы про любовь.
Я не такой уж вовсе и пушистый,
Как думают знакомые, друзья…
Ну, а врагов моих – как в парке листьев,
Желтеющих на фоне октября.
И я не так свободен как Есенин,
И не «железный» Феликс – это точно.
Я – не Тальков, не Кинчев, не Карелин,
Не космонавт, не капитан, не зодчий…
Мне далеко до Николсона Джека,
И Марк Уолберг мне не по плечу…
Мне далеко до Вагина, Карнеги…
О Путине – я вовсе промолчу.
Мне не развить свой мозг до Хакамады,
Мне не скакать как Zorro на коне…
Не петь под мандолину серенады…
На ринге ухо грызть – опять не мне…
Мне далеко до Моцарта, Сальери,
До Пабло Пикассо и до Дали,
Не спеть «Осколок льда», как спел Кипелов,
Не сочинить текстовку группе «Сплин»…
Гитлер и Сталин, Усама Бен Ладен,
Ноэль Франсуа, Берзин Ян,
Калигула (будь он не ладен),
Алеша, Добрыня, Илья…
Чингисхан, Тамерлан, Македонский,
Суворов, Ермак, Пугачев,
Самойловы братья, Никольский,
Чиграков, Сукачев, Башлачев,
Ванесса Мэй, Зинчук и Паганини,
Галанин, Лагутенко, Трубецкой…
Я на порядок ниже всех фамилий,
Тех, что вписал сюда своей рукой.
Мне никогда не сесть за контрабас,
Не слышать хор фанатов в адрес свой.
Я как звезда уже давно погас,
Так и не став реальной рок-звездой.
И пусть когда-то я поторопился,
И пусть к чему-то я стремился зря…
Но я доволен тем, что я родился
И тем, что нет другого «БЕЛОГО» как я!!!
Красноармейск. 22-23.05.2002 г.