В вихре купюр кружащихся
Мы составляем виток поколений
Бритоголовых, лоснящихся
Без эмоций и впечатлений.
Серые будни в слякоти,
Прозябающие прохожие
В монотонно тревожной мякоти
Обезличенные, но ухоженные
Озабоченные и стремящиеся
Побежали по черным улицам,
Цветными огнями горящими,
Отдающие горьким ужасом.
Безнадежная серая масса
Продвигается шумно к пропасти
Это смертельная трасса
Без ограничений в скорости.
Обернуться бы белой птицею
Пролететь над затмением душ
В деревеньку с чистыми лицами
Где нетронутая Божья глушь.