( песня)
На крутом берегу,
В землю врывшись по рот,
Сорок лет уж стоит
Всеми брошенный дот…
Не звенит по щекам
Амбразур его мель
И не падают в прах
Так любившие петь…
Те, что жали хлеба
И творили мосты,
Что сейчас перед ним
Видят вечные сны…
Что ласкали любя
Плечи радостных жен,
Что за Русь и за них
Лезли все на рожон…
Закрывая собой
Смертью жалящий рот,
Этих – смелых любил
Даже вражеский дот!
Чуть подорван, зарос,
Под щетиною трав…
Годы думает он,
Годы знает: не прав!..