Северный ветер крут,
Солнца блестит медь.
Снова стихии лгут,
Будто весне — смерть.
То ли погода — зла,
То ли — наоборот...
Что это за весна,
Если не тает лёд.
Жгут первоцветы слов,
Души друг к другу льнут.
Что это за любовь —
Пряник и тут же кнут.
Сердца напрасный труд
Выльется в словоряд.
Может, стихи не лгут —
Правды не говорят!