Процветающие дома -
руины скуки,
замешанной на снегах, тумане
и свете полусумерек, (вечер наступает:
наоборот: сначала темно,
а ты похоронен потом светлеет)
в груде строительного мусора,
мимо которого торопливо шагаешь -
убедись:
лифт
не останавливается на втором этаже -
З... 9... крыша -
лифт рушится на асфальт -
в полёте ты управлял им
и нагнал кого-то, убегавшего или догонявшего -
и теперь разглядываешь лист мятой бумаги,
измазанный кровью
посреди пустыря
и тех же домов.
“Черноголовка недалеко” - говорят.
“Примерно в километре отсюда”.
Ты снова удивлён: как ты жил столько лет
и никогда здесь не был?
Сворачиваешь на лесную дорогу.