Читал стихи поэт нам о войне,
Восторженно и пафосно - красиво.
Заканчивая строчкой о весне,
Он улыбнулся вежливо и мило.
Аплодисментов буря поднялась,
Цветы дарили девушки поэту,
Удачный вечер в праздничную масть.
А, о войне в стихах ни слова нету.
Не просто о войне стихи писать,
Когда умолкла бомбовая фуга,
И во врага не хочется стрелять
До первой смерти боевого друга.
Когда солдат с винтовкой за спиной
Устало на привале пишет маме,
Не зная, что обвенчан он с войной
И будет похоронен в братской яме.
Не знаем мы, как было тяжело,
Как было всем почти невыносимо,
Как отступала рота за село
И силу гнева для побед копила.
У каждого есть праздника фасад,
Но хочется нам жить не по указке,
И не бросать, а отдавать свой взгляд
На пламя скорби у солдатской каски.
Лишь фронтовик стихами не соврёт!
Не верю я придумкам кабинета,
Слезою скорбной память нас зовёт
И честной фронтовой строкой поэта.