С погодами у нас, дружище, швах.
Тому назад какую-то неделю
перепугал апрель метельной канителью,
а нынче снова день трещит на швах
от солнца. И шальные воробьи
орут как проклятые с перегретых веток,
двор полон пылью, оголтелым светом
и ветром Скифии засушливой равнин.
Пишу тебе, уставившись в окно,
отгородясь стеклом от песнопений
и прочих празднично-сорочьих суечений,
что, обрядившись в кумачовое сукно,
с утра по площадям шагают маршем.
Горланит в рупор что-то громкий прохиндей,
трясёт хоругвями трепливый берендей
про мирный труд и трудный май. Но наши
бокалы в этот день не славят люмпен
(ни битых фраз, ни пропитых речей) -
поют поэту. Мудрый книгочей,
любитель слов на золочёном блюде,
рачитель нонпарелей и апрошей,
речитель рифм, патриций и плебей,
живитель жизни, голубитель голубей -
тебе пою! Будь здрав, мой друг, Макоша!
01.05.2009