Стихи умирают, как птицы...

Стихи умирают, как птицы.
Вчера трепыхалось и пело,
Летало, вилось над страницей...
Сегодня - лишь труп онемелый.

Куда исчезает творенье?
А может, живет себе где-то,
Наполнено новым значеньем
И чьей-то душою согрето?