Простите заблудших, кто с места не сдвинется
за гневным ли флагом, за скорбным крестом.
Запутали душу. Душа - не провидица
в потёмках, где чувствовать надо хребтом.
Застынем. Замрём. Пусть юдольная выгода
блошиной торговкой снуёт между толп...
За свалкою улиц, где нету нам выхода,
привидится света клубящийся столп.
Луны ль это люк, во спасенье отдраенный,
отвесный прожектор ли сторожевой,
душа уведёт к гипнотизму окраины
в воронку свеченья нырнуть с головой.
Нас, может быть, втянет в глубины галактики,
в базальты вбуравит луча вертикаль.
Блаженные, были и есть мы лунатики -
стремились на блеск, попадали под сталь.
Но не было ль чудом - по ниточке жизни
так долго ступать, уводимому сном,
и птицей белеть на высотном карнизе
до гиблого окрика в небе ночном!