Пену искр с усов трамвая
Ветер сбросил и, играя,
Улетел.
Вечер в сеть дождя попался,
Испугался, заметался,
Посерел.
Сникли старые гардины
От печальнейшей картины
За окном.
Свет на ниточку накручен,
Ограничен и приручен
Колпаком.
На столе в кругу привычном,
Мягко тлеющем, тепличном
Белый лист.
Он не тронут, не нарушен,
Он привычно равнодушен,
Тих и чист.
Для чего пишу? Не знаю.
Себе себя же объясняю.
Но зачем?