Я не люблю свои стихи,
Но, правда, меньше чем чужие.
Не искуплённые грехи,
Как кровь, не смытая с руки,
Ложатся в строки удалые.
Хотелось бы, конечно, сразу,
Пока не стар, и мыслью свеж.
Но начался процесс отказа, -
Седой вандал моих надежд.
В людском потоке выгребая
Из ереси на Божий Свет,
Стремясь попасть к воротам Рая,
Я понимаю, что ослеп…
За неизбежностью пороков
Не постижим нам Лик Святой,
И под протяжный плач Пророков
Не возвратиться нам домой.