Ничего не происходит, год за годом вдаль уходит.
Дни слагаются в недели, а недели - в месяца.
«Неужели, в самом деле?» Как? Душою поседели?
Вроде пили, спали, ели, да кутили без конца.
Вроде всё как у народа – модно среди хоровода
На глазах большой деревни целоваться без венца.
Да с душою нараспашку и врагу - свою рубашку,
И беду с любовью – бражкой, коль нет красного винца.
Что-то это «Ца» достало! Не начать ли всё с начала?
От порога иль крыльца! Да пойти бродить по свету,
Поорать, мол мне карету! Или карту, что до счастья
Непременно без обмана доведёт как до победы
Или до беды мальца…
В общем, вроде всё как надо, но не пишется… Бравада,
Что, мол сяду щас и тыщу накрапаю за присест…
Или буду как Белинский, Блок, Есенин иль Вертинский,
Но поэзия не слава. Это, в общем-то как крест.
Нам нести его – не бросить, И захочешь – не откосишь.
Как дышать и вдруг раздумать?! Это знаете ли бред!
Дар ли это? Наказанье? Иль загадка мирозданья,
Пусть о том рассудят люди через двести - триста лет…