Как же хочется порою прошлое вернуть...
Забросать землёй сырою тот дурацкий путь,
Где и зло, и стыд, и помутненье,
Том ошибок юной кутерьмы...
Нам теперь всё ясно - без сомненья,
Их сейчас не совершили б мы.
Как-то странно нас слепили...только из далИ
Понимаем, что творили в те часы и дни.
И тогда... тогда, когда все трубы
Заведут известный грустный марш,
Понимаем мы, как были глупы...
Но портрет пропал. Остался шарж.