Тихое утро.
Спокойны плывут облака.
Небо как будто
тёплая бель молока;
тронешь руками –
качнётся последней звездой
хлебная крошка сухая
коркою золотой.
Снится в такое утро
будто иду босой.
Инея снежная пудра
становится вдруг росой.
Я наклоняюсь низко,
пью этот жемчуг святой.
Кажется мне, уж близко
дом затаился мой.
Пройду я еще немного.
Идти тяжело и лень.
Перед блаженным богом
тело стираю в тлен.
С песнями трав и речек
сольюсь я в один полёт!
А вместо меня
какой-нибудь
человечек
песню мою допоёт.