В больной голове рождаются мысли
О том, что мыслей здесь временно нет.
Простуда, зима, в душе катаклизмы
Написать бы и спеть бы последний куплет.
О любви и о жизни в тебе и на Марсе
О собаке, о браке, о качестве времени.
О последнем живом боевом ветеране
О союзе, оставившем след в поколениях.
Где герои войны свои дни доживают
А иные на кладбище караулят посты.
И только раз в год они вместе бывают
За друзей выпивают и принимают цветы.
Где сироты счастливыми людьми вырастают
И многим из нас быть примером должны.
Но ответьте мне, люди, почему так бывает
Что ни те, ни другие никому не нужны.
Победителей судят за честное слово
Сотни ритмов и рифм в застенках гниют
И последнее черное пыльное зарево
Закраснеет….А гады на это плюют…
Забывая о выстрелах за секунду до Мая
Пентатоника чьей-то легкой руки
Управляет искусством и больно играет
Разрывая тоскливую жизнь на куски.
Где опытный спец с ВО, ну и хрен с ним, с ВП
«концам с концами» не может найти конца.
Прицелом обстреляны, кнутом опоясаны - слабые.
Сквозь слоёное небо ставит оценки….царь.