Во мне Поэзия живет,
я безнадежно ею болен.
Она то плачет, то поет,
Но все ж диагнозом доволен.
К чему лечить недуг такой,
Ведь заражен не чем-то абы –
Болезнью болен я святой,
Ее симптомам первым рад был.
Ей ПУШКИН болен был с рожденья,
в НЕКРАСОВе она была,
ЕСЕНИН, ТЮТЧЕВ… Без сомненья,
Поэзия их всех "нашла".
И я болею, в самом деле.
Нет-нет, на НИХ похож, едва ли.
ОНИ не только ей болели –
ОНИ еще ей заражали.