Когда ты размышляешь о погодах
(на завтра или впрок на десять дней),
ты не клянёшь муссоны Пиреней
или Борея низкие фаготы.
"Пассат" тебе – не более, чем хлам,
ночующий у дома на стоянке,
когда сосед, забывчивый по пьянке,
которую неделю – впополам.
Тебе плевать на азимуты точек
у дальних берегов. Попав в мейнстрим,
ругаешь переменчивый Гольфстрим
с усердием иных базарных квочек.
И, допивая кофе на балконах,
не вспомнишь ты про огненный самум,
спаливший абиссинскую страну,
не пощадив ни пеших и ни конных.
К зиме, сменивши туфли на ботфорты,
привет отправишь старине Бофорту,
и просто розы дикие ветров,
сорвав, поставишь в дачное ведро.