В воздухе
разлита
музыка
моих
снов....
Это Мендельсон,
песни
без слов....
Зелень тонкой
вуалью
накрыла
березки,
шоколадной
эмалью
повисли серёжки...
Репетируют
зяблики
рулады свои,
танцуют
комарики
танцы-упыри...
Скрипкой
пиликает где-то
синичка,
хитренько так,
словно
лисичка....
А вот и дирижер,
дятел при галстучке....
Неужто это сон?
Промелькнул,
как ласточка.....