Это всего лишь питерский смог, противный сырой туман.
На небе пишут тебе письмо чернильные облака.
А то, насколько они правы, мы выясним через год,
когда раздолбанный монолит эмоций и шпиль забот
Рассыплются в пыль.
И взорвется мир, если это произойдет.
Письмо продолжается, здравствуй, друг, не вижу тебя опять.
Но нами владеет порочный круг, не вырвать, не разорвать.
Дорога - радиус городов, - плетется, когда ты спишь.
Петляет между моих дворов, твоих небывалых крыш.
Окружность чертится с точки "О".
Послушай и промолчи.
О-ктябрь, о-блако, о-динок - ты чуешь, к чему клоню?
Мой мелкий выстроенный мирок застыл на твоем краю.
И, знаешь, это такой пустяк, смешно, если не реветь.
На сердце бред, в голове бардак, что стоит мне улететь -
И птицей с края. А, ерунда.
Не стоит меня жалеть.
Письмо закончено, cher ami, ни точкой, ни запятой.
Молчи, кричи, убегай, кляни - мне, знаешь ли, все равно.
Я только буду чуть-чуть слаба, но, видно, таков урок.
Учусь отвечать за свои слова, тем более - за намек.
Окружность замкнута. До-сви-да...
...письмо улетело в смог.