В бликах мерцающей свЕчи
Мне объявляют войну
Пляшущие человечки-
Знаки седого Гуру.
Старый Гуру был обманщик,
Он мне твердил без конца:
«Ты сам поймёшь всё мой мальчик,
Зло не имеет лица!»
Только кровавая клика,
Мыслей - жестоких убийц,
Мне объяснила без крика:
«Зло носит тысячу лиц!»
Старый Гуру судил строго,
Речи как сети плетя:
«Нас выбирает Дорога.
Часто Дорога-Петля».
Ведь даже сильные ноги
Могут вести не туда
Многим и вены – дорОги
Шёлковый путь в НИКУДА.
Надоело по свету скитаться.
Может там, за последней чертой,
Надо было мне просто остаться
И нарушить сложившийся строй.
Но Дороги, что нас выбирают,
Не имеют предельных границ.
И на них мы порой исчезаем
Словно крик
Улетающих птиц…
PS
"Нас невозможно сбить с пути
Нам пОфигу куда идти..."