Торопит солнце позднюю весну,
но холод ночи не пускает зелень,
вдоль леса утром ранним я иду
из света в тень,- в полосках путь измерен.
Вихрастый ветер в голых ветках пел,
земля без трав набухла влагой снега,-
листок дубовый высохший совсем
упал мне по'д ноги, как вестник с неба.
Что ты принёс, небесный почтальон?
Что мне прочесть в твоём узоре ветхом,-
роман надежд иль скучный приговор,
что дан мне будущему мною предком?...
Спаси, весна, от прошлых холодов,
и так ты медлишь с вихрем передела,-
не даром лист упал, ведь я готов...
пусть голова совсем уж поседела.
Торопит солнце позднюю весну...
Душа роняет рифму на строку...
Четверг
Фото: Dmitrijj