У вас, ПОЭТОВ
Вечно небо в рассветах,
А у графоманов
Оно безнадежно туманно...
Ведь графоманы,
Как бы клубком изъянов,
Не ощущая сами,
Снуют у вас под ногами...
Мы без таланта,
Дурновкусия адъютанты.
Мы - литжлобы,
Слова рифмуем в столбы.
Мы узколобики,
Мы сусличьим столбиком
Ждем у норочки
Хоть маленькой корочки...
А вдруг? А если?
Пусть, старой, в плесени
Истинной поэзии,
С брезгливостью, без ли...
Чуть не забыл я
(ох, память моя дебилья),
Хотел бы узнать -
Как же всё-таки отличать,
Чтоб без обмана,
Поэта от бяки-графомана?
Ухмылки, упрёки -
От графоманов нет проку...
Порою то свойство
У тех, кого беспокойство
Изнутри угнетает -
Не его ли таким считают?
Это недуги роста,
Но, возможно, всё просто -
Страх настоящий,
Инстинктом заглушающий
Мысли, что носили
Про собственное бессилие.
И боязнь обрести
Чувство неполноценности...
В поисках защиты -
Вы с бейсбольными битами
Сбившись стайкой,
Хотите испробовать кайфа -
Изловить арканом
Зазевавшегося графомана...
Надеюсь,не обидел
Текстом в ироничном виде
(пардон, странном)
Вас, но мы же - графоманы...
Нас сжить со света -
СлабО чистюлям-ПОЭТАМ.