Сидит сжимая стаканчик в руке.
У окна, не пьяна, мысль слегка налегке.
Тихо тянутся думы о нём...
Об одном.
О далёком,
Забывшем,
Уставшем
Родном...
Потихоньку согреет вино цвета крови.
Пригасив языки выжигающей боли,
Что забыл,
Изменил,
И увлёкся другой...
Тот.
Родной...
Он не мог. Он не станет. Зачем?
Почему...
Словно патока тянутся мысли к нему.
Только он на века ведь останется с нею....
Нет.
Придуман,
Срисован,
С прохожего. Ею.