Младенец спит. И веки опуская,
Заботливо обняв его рукой,
Задумалась Мадонна молодая,
О доле его тягостной, людской.
И тут как тут – проворных крыльев шорох,
Белёсый свет от ангельских одежд,
Кружение миноров и мажоров,
И грёз полёт, и призрачность надежд.
И думы просветлённые Мадонны
Под музыку, идущую на взлёт,
О сыне – неотступны и бездонны.
Она, конечно, знает наперёд…
Пока играют Ангелы на скрипках
Простую колыбельную Тебе,
Здесь на земле, обманчивой и зыбкой,
Уже готова ночь в Твоей судьбе.
Уже готовы муки, искушенья,
Предательство и горький вой бича,
Сколочен Крест и, делу в завершенье –
Водой умыты руки палача.
Пока играют Ангелы – всё мнится:
Нет ни одной неправедной души.
Пока сосредоточенные лица
Склоняются над сном Твоим в тиши –
Блаженный час покоя будто вечен…
Но что рождает музыка во сне?
Ты спишь, пока ещё, вочеловечен.
И божеством пробудишься – к весне.
Вскипит кровавой новью буйный ветер,
Заблещет мир, ликуя и светя!
Но словно бы одни на целом свете
Пока в покое - мама и дитя.