Я пытался разжечь свой очаг.
У далёкой реки. На Оби.
Но однажды костёр мой зачах.
Дули ветры и лили дожди.
Что ж, вернулся я к крыше своей.
Только вдруг развалилась она.
Злые ветры подули сильней.
Небо чёрное. Льёт как с ведра.
Как могу, берегу свой очаг.
А очаг то сплошные углИ.
Мне он дорог, своё как-никак.
Был теплее костёр на Оби.
Сердце рвётся к далёкой реке.
И к костру, что согрел в трудный час.
Хоть погас он, но кажется мне,
Будто греет меня и сейчас.