Тысяча Четыреста Восемьдесят Восемь

Сергей Столбов
Побритые затылки, 
                С шнурками сапоги,
                Боятся на пути их встать враги.

Зализаны все мысли,
                И обработан мозг,
                Все скатано и связано, как воск.

Все  в чёрное одеты,   
                Горят в ряд факела,
                Расписаны, раскатаны дела.

Ты им не попадайся
                И на пути не стой,
                А не проникся  «темой» - отстой.

Затопчут,
          Запинают, 
                Сломают и снесут,
                Запишут на мобильный
                И в интернет сольют.

Над миром расстилается коричневый туман,все это уже было - обман.

Иллюстрация из интернета