"Моим стихам, как драгоценным винам,
настанет свой черед".
М.Цветаева
Пока на нарах, как бы на Канарах,
испепеляюсь в бдениях ночных,
мои стихи не знают гонораров,
и гонорарам как-то не до них.
Не возлюбя из всей цифири тыщу,
тюрьма которой пахнет и сума,
я как-то зарабатывал на пищу,
и это было пищей для ума.
Не латы у поэта, а заплаты,
не шишки у поэта, а шиши.
Я за стихи не требовал зарплаты,
стихи - не труд, а каторга души.
Мне хорошо в мерцании стожар,
мне в кайф долбить бездушные породы -
за просто так.
Любите каторжан,
которые не требуют свободы...
Пройдя путем сосудов коронарных,
однажды в кровь мою привнесены,
мои стихи не знают гонораров,-
как будто бы и нету им цены.