Стоит избушка: окна заколочены,
Сугробы снега – дверь не отворить.
Прости мне, мама, непутёвой дочери:
Не довелось с тобой нам вместе жить.
С моим отцом ты не была обвенчана.
Да разве в том грехе твоя вина?
Всех женихов, молоденьких ровесников,
Взяла к себе разлучница-война.
А я росла, да были крыши разные
Над головой твоею и моей.
А знаешь, для меня, ведь, было праздником,
Когда ты появлялась у дверей…
Жизнь шла вперёд колом, не соколом.
Как ни вертись, знать – не судьба.
… И вот пустая, одинокая
Стоит тобой обжитая изба.
Стоит избушка - окна заколочены.
А я всё чаще думаю о том:
Простит ли мама непутёвой дочери
Коль не на этом свете, так на том.