А просто так, я не пишу стихи;
Я в них живу и умираю часто;
В них всё моё, и радость и грехи,
И может быть пишу их не напрасно.
Когда выплёскиваешь боль или печаль,
Строкою на тетрадную страницу,
С души своей снимаешь ты вуаль,
Чтобы собой с бумагой поделиться.
Она мертва и боль любую примет.
А чувства наши сохранит на век.
И кто-нибудь, когда-нибудь увидит,
Твою печаль и радость, человек.