Представлюсь…Круглый сирота.
Стаж исчисляется годами.
Вошёл, как водится, в лета,
И вдруг – немая пустота
На тесной кухне вместо мамы.
Я понимаю, мир наш прост:
Родился, умер…тривиально.
Но как вы объясните рост –
Непредсказуемо, вразнос! –
Тоски почти материальной?
Не жалуюсь, не одинок,
Свой генный фактор зря не носим:
Настряпал качественно, в срок…
Как говорится, был бы прок
В демографическом вопросе.
Весь родственный иконостас
Звенит, звонит…контора пишет!
Потоками дежурных фраз
Забит буквально каждый час…
Пугает тишина, что свыше…
Над нами, в плоскости орбит,
В пространстве отшумевших судеб;
Где молча тусклый свет летит,
Где мама третий год молчит
Где...ничего уже не будет.
И тот буфет, и чашка та,
Огонь в печи под утро тает,
Икона с образом Христа…
Но каждый вечер пустота
На кухне маминой встречает.