Бьют несчастного поэта,
Больно бьют - часы.
Память, пахнущая летом,
Завела в овсы.
Одурманила рассветом,
Допьяна - росой.
Помню, шла по полю где-то,
Русой и босой.
Но с двенадцатым ударом -
Золушка, прости.
Искалеченным и старым
С золотым творенья даром
Здесь не по пути.